***

прочитал в ленте

что поэзия работает с тайной и чудом

что она должна вскрывать смыслы

нет, ничего, конечно, не должна

но поэзия работает с тайным и непонятным

не согласен

все вокруг нас 

включая самих нас

настолько страшно, жутко, тайно и

пугающе

непонятно

что лучше я буду говорить прямо

ибо моя попытка понимания —

единственная иллюзия логики

единственный островок иллюзии

что мир имеет логику а люди способны на иллюзии

шел сегодня по улице

а вокруг меня умирали люди

вот один поскользнулся, упал и умер

вот второй поперхнулся картофельной чипсой и умер

вот третий побежал и попал под машину

рядом упала женщина 

руки опали листьями резко увядшего растения

умерла от инфаркта

маленький мальчик врезался в стену и расколол кокос черепушки

прямо под ноги с девятого этажа вошел в асфальт, как в масло, старик

и сразу стал сырым

и в два раза меньше

хорошо не зашиб

вокруг все умирали

стремительно умирали

торопливо

как будто это был дождь из людей

а я думал, как хорошо, что мы так быстротечны

так внезапны и мгновенны

ничего не останется

все пройдет

все забудется

все сотрется

исчезнет

ничего не сохранится и в том

есть ирония

но есть и большая свобода

словно маньяк убийца

я ухожу с земли словно убийца

сбегаю с места преступления

зная, что не останется улик

не останется никаких следов

и меня не поймают

за кровожадное дело

леденящее кровь преступление

жуткое злодеяние —

жизнь на земле

я улыбаюсь и исчезаю, пряча улыбку

кривую, как нож

острую, как блеск