Сегодня день рождения Иосифа Бродского. Однажды я узнал, что любить Бродского для образованного человека это моветон, хуже только писать, что твоя любимая книга "Мастер и Маргарита". А если вывешиваешь стихи И.А. на рождество, это вообще позор. Хотя мне кажется, что позор это попытка развенчать, принизить поэта и то, что он делал, чем занимаются сегодня многие. Ну ладно, время такое. Ничего святого. Но не для меня.
Впрочем, не важно. У меня никогда не было одного любимого писателя, поэта, режиссера. Но феномен Бродского, его поэзии, как чего-то недостижимого и совершенного в искусстве, — он сопровождает меня в моей жизни. Год назад я несколько месяцев каждый день читал его и прочитал всего, от корки до корки. Это было сродни погружению в удивительный океан, это был экспириенс, отдельная жизнь, опыт чего-то высокого и уникального, трудно сформулировать точные ощущения. Сейчас так же, потоком, я читаю всю Ахматову, и после нее, думаю, вернусь к Бродскому, потому что его слово оно как эликсир, как чудодейственный раствор, который делает меня более цельным, более светлым и — сильным.
